As glorias de nosso sangue e posição

São sombras, e não coisas substanciais

Não  há  armadura contra a Sorte;

A morte põem as mãos geladas em reis:

Cetro e coroa Tem de cair,

E no pó se tornam iguais Com o pobre enterrado a pá

Alguns com espadas colhem os campos,

E plantam novos laureis onde matam;

Mas seus fortes nervos por fim devem ceder;

 Só conseguem dominar quando jazem enfim:

Cedo ou tarde.

Descem ante a sorte,

E devem desistir de seu hálito e murmúrio

 E então, pálidos cativos, se arrastam para a morte.

Suas grinaldas secam em vossa fronte;

E não mais se ufanam de seus grandes feitos!

Sobre o purpurino altar da Morte, vede agora,

Onde a vitima vitoriosa ainda sangra.

Vossas cabeças terão de chegar Ao tumulo frio.

Somente as ações dos justos.

Perfuram e florescem.

(James Shirlcy)